Пару дней назад я привычно лазил по google maps, просматривая фотографии мест, куда мне хотелось бы поехать. То ли настроение виновато, то ли ностальгия напомнила о себе, но так или иначе я заметил, что просматриваю фотографии Дмитровской гряды к северу от Москвы, а именно то место, где я провел летние месяцы первых 14 лет своей жизни. Мне попалась невзрачная фотография дороги, ведущей к железнодорожной станции. Знал бы ее любезный автор, как сильно всколыхнет этот снимок мою память и чувства.
Мне показалось, что слезая с электрички, груженный рюкзаком и сумками, или спешащий назад в Москву с корзинкой ягод в руках, я мерил шагами эту неширокую асфальтовую дорожку сотни раз. Умом я понимал, что это не так, что количество моих поездок достаточно невелико, но я не мог уяснить, почему мне кажется, что все совсем иначе. И в какой-то момент понял. На миг ко мне вернулся тот образ мыслей, тот взгляд на жизнь, который был у меня тогда, в детстве. Мне сложно описать нахлынувшие ощущения, но мысли моментально подхватили меня и унесли далеко, да и фотография сама по себе потеряла изначальный смысл.
Когда мы еще дети, мир кажется необъятным мистическим местом, полным непознанного и неизведанного, и тебе нужно всего лишь протянуть руку, чтобы окунуться в этот поток откровений с головой, забыв обо всем. Но потом мы становимся взрослыми, и открывающаяся нам жизнь день ото дня возводит новые и новые ограничения, погружая нас в индивидуальную клетку, сотканную из черт нашего характера, страхов, желаний и ожиданий. Я понял четко одно, взрослея мы теряем части себя, которые приносили нам наибольшую радость в жизни и наполняли ее смыслом. Мы становимся сосудами безупречной формы, наполовину заполненными мутным и подчас невразумительным содержанием, и это делает многих из нас глубоко несчастными.
Каждый по-разному переживает это, кто-то забывается в быту повседневности, следуя за тем, что предлагает нам современная жизнь, кто-то погружается в депрессию, пытаясь забыться в обнимку с работой, бутылкой или новой пассией, кто-то отдает душу цинизму, с блеском рассуждая о полу полных и полупустых стаканах мутной жидкости, а кто-то ищет утешения. Именно в этом помогает вера. Кто-то верит в бога, кто-то в любовь, но суть всегда одна и та же, верой люди пытаются заполнить пустоту внутри. Именно поэтому многие так боятся одиночества, потому что оно возвращает их к тому, от чего они и бегут всю свою сознательную жизнь. От самих себя.
Но, ведь никто не забирает наше счастье, мы отдаем его сами, а если быть честными, мы просто забываем что это, закладываем наши личное «окно в Париж»добротной кирпичной кладкой собственных сделок на наши надежды и компромиссов с нашими мечтами. И это открывает суровую правду, что не вера ценна, а то что она пытается пробудить внутри нас. Хотите назовите это божественной природой, хотите творческим началом, хотите ребенком внутри, суть от этого не изменится. Глупо искать снаружи то, чего там никогда не было, жаль лишь что только единицы в конечном итоге отважатся идти в жизни таким путем.
Моя мысль была как в лихорадке от нервного возбуждения, хотя и приносила с собой душевный подъем и радость. Выключив компьютер и перебравшись в кровать, я еще долго пытался уснуть, все перепрыгивая с одной темы на другую, размышляя что все это значит для меня, для близких, друзей, то отклоняясь далеко, то возвращаясь к самому началу.
В качестве заключения скажу одно, прочность кладки мы выбираем сами 🙂
